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burbujas de sangre hirviendo

Sólo el odio te rescatará de la decadencia. No te arrastres más. No lamentes más. No te dejes dañar. No hay traición sin venganza. De aquí, a la puta eternidad. Resucitar. Por encima de todo y de todos.-

...y dudo que alguien merezca un segundo así.-
("Sangre Hirviendo", Héroes Del Silencio)

Coste de oportunidad

El coste de oportunidad es el valor de la mejor opción no realizada. Porque en todos los ámbitos vitales y circunstanciales existen siempre disyuntivas que se esquivan con mayor o menor estilo. Decisiones no deterministas, decisiones cuyos parámetros evaluadores de su certeza no se atienen a un falso o verdadero. El coste de oportunidad son todas aquellas variables que se descartan al elegir una de las diversas bifurcaciones que ofrece una misma posibilidad o realidad. Se ejecutan varios procesos al mismo tiempo. Se invierte en varias empresas a la vez. Negociaciones diversas, acuerdos sin firmar. Letra pequeña. Letra invisible. Cualquier planteamiento que implique un coste de oportunidad, que nunca se puede llegar a comprobar lo alto o bajo que puede llegar a ser, requiere un esfuerzo mental. Seguir o plantarse. Abandonar o intentarlo de nuevo. Asesinar la esperanza o mantenerla. Hay variables aleatorias en todas esas diferentes bifurcaciones que muchas veces cambian radicalmente la evolución de las expectativas que inicialmente se fijaron, a veces a mejor, a veces a peor, a veces las hunden en la más jodida y absoluta miseria. Y, desde este dramático último plano: ¿cuál es la mejor opción no realizada?

...siempre hay algo que me hace volver.

[...] probablemente, debe existir una explicación a esa necesidad de volcar todo cuanto ha conocido en una posibilidad tangible y real, al vacío que provoca la ausencia de la misma, a lo complicado que es volver a creer. Odia anclarse en el tiempo, en momentos que no vuelven. Odia encontrar caminos tremendamente rebuscados para declararse culpable. [...] la mirada estática, los ojos azules, brillantes. Sonaba aquella canción, una vez más. Esa canción que había escuchado tantas veces en tantas circustancias y etapas diferentes de su vida. Si lo mirabas fijamente a los ojos, y solo analizabas el reflejo, podías ver todos esos recuerdos y momentos. Entre esas lágrimas, que nunca sabía explicar de dónde provenían al escuchar esa música, se dibujaban nítidas todas las vivencias. Regresaba a cada uno de esos momentos. Pero la canción se acababa, siempre se acababa. Entonces me miraba a los ojos, aún brillantes, y nunca supe que decirle para evitar ese dolor.

Contracorriente

contra el absurdo de los celos - el espacio abierto
contra la pasividad - la curiosidad enciendo
contra lo lento y cotidiano - la exploración
contra tanto cuento, contra el aburrimiento

contra el balance decimal me someto al disparate
contra la eternidad la belleza del instante
contra el vacío admitido me lleno de sustancia
y contra la distancia la unidad completa

contra la perfección - el desorden
contra lo elaborado - lo espontáneo

y contra todo esto yo no me someto
contra la corriente aún iré más fuerte

- "Contracorriente", Enrique Bunbury.

something to believe in

... y en ese abrazo se deshace, le retumban los latidos del corazón en los oídos y en el pecho. Se quedaría el resto de la eternidad en ese lugar que conoce, en un lugar en el que ha estado muchas otras veces durante un intervalo continuo de tiempo, en un abrazo que le desintegra en millones de partículas y no sabe si ponerse a llorar o quedarse ahí parasiempre e intentar detener el tiempo. En un lugar donde, piensa, que pase el tiempo que pase el mundo seguirá deteniéndose, donde siente que todo lo que ha dado se funde con ella y vuelve a sentir todas las piezas en su lugar. Pero después, otra vez, el mismo extraño sentimiento de vacío, la misma esperanza que no sabe si tener...

... y no hay mejor ni peor
("Canto", Bunbury)

Muñeca rota

Se acercó a ella, como muchas otras veces había hecho, dibujando esa sonrisa irreal una vez más. Ella lo miró escéptica, guardando las lágrimas de manera admirable. El tiempo se congeló entre sus miradas, la distancia física era apenas de centímetros pero la conexión mental que un día compartieron había desaparecido por completo. Desde esa perspectiva la distancia era tan grande que ella apenas podía verlo. El esfuerzo y el orgullo que le obligaba a guardar las lágrimas estaba agotando su alma hasta un punto jamás conocido. Además, si lloraba, todo se nublaría.

Busca la muñeca rota, la víctima, la herida, la frágil desgraciada que se rompe como el puto cristal y húndela en la más absoluta miseria. Hazla sentir culpable de su sonrisa, de la alegría que saca de lo más recóndito de su ser para regalársela a aquellos que le importan. Cuando la muñeca es nueva y brilla todo es genial, todo es perfecto... todo es hipócrita, todo es una jodida mentira.

- [...] cuando sientes esa adrenalina de la conquista. Buscas una muñeca por todos los medios y cuando la consigues eres momentánea e irrealmente feliz, pero entonces, cuando ya sepas todo de esa muñeca te desentenderás de ella y esperarás a que se rompa y cuando se rompa le echarás la culpa a ella de haberse roto.
- ¿De que estás hablando?

La muñeca rota se rebaja demasiado, mendiga por una esperanza que ya no tiene. Le jode, le jode hasta lo más profundo de su alma seguir un camino que conoce otra vez. No tiene sentido. Arrástrala a la decadencia, siéntete superior haciéndolo, siéntete poderoso. Una muñeca rota a la que nadie buscará. Una muñeca rota que en un rincón herida se convence de que no merece la pena tanto dolor y sufrimiento. Tantas heridas que no cicatrizan. Se abren todas, se abren hasta las marcas del espejo, se rompe el espejo, se clava el cristal en los ojos. Sangre.

- [...] En los tiempos del Incienso yo era más cuidadosa, solo podía dar lo efímero del erotismo fugaz, de los sentimientos que seguían guiones e historias, pero nada existía. Era un teatro acordado.

Un exorcismo de todo lo vivido, de la inexistencia de lo existente, de lo presente del pasado, de lo futuro del presente. Y cuando llore, sonríe y pregúntale qué le pasa, quién la rompió, como fue y que gran hijo de puta fue quien le hizo tanto daño. Que pena. Que asco. La daga de la indiferencia una vez más. ¿Será mejor el odio o la indiferencia? ¿la inexistencia tal vez?.

[...]

No hay más. Regresar en el tiempo y situarse en el punto de partida de la luz que se transformó en bucle de oscuridad. Pero la muñeca es tan idiota que filtra todo lo dañino porque le hace daño quedarse con ello. Se deshace por todo aquello que mendiga sabiendo que nadie le está haciendo ningún favor que sólo se hace daño, un daño enorme que puede llegar a ser de nuevo irreparable y sumirla en las tinieblas de la resaca psicológica. ¿Para qué creer?. Pero, ¿qué pasa ahora? que la muñeca decide curarse las heridas, desaparecer de la existencia conocida, de la inercia y dar todo por todo, aunque se desviva, aunque agote las fuerzas físicas, humanas, vitales e inhumanas. Agotando todos los recursos porque es de la única manera en la que ha aprendido a existir. Pero los cristales, a veces inevitablemente, se le clavan en los ojos. Y le duele.

...pero nunca sabes que despertará el reverso misterioso... y todo volverá a suceder de la misma manera inevitablemente...

Pero, una vez más, sobrevivirá.-

Apocalyptica

Recuerdos de un vampiro, de una mirada infranqueable pero inquietante, unos ojos que miraban más allá de toda la transparencia desnudando todos y cada uno de los pensamientos. Increíble que los relojes giren tan rápido, que lleven tres años esas cajas plegadas. Las llaves de colores. Una fiesta en una terraza de dos metros cuadrados (si llegaba). El suelo de madera tiembla, los pinchos, las lámparas rojas. Warning prohibiting prohibited. Path. "Your life burns faster...". Probablemente cualquier cosa o camino más allá del concierto no revolucionó ninguna expectativa porque ni siquiera existían en ese campo pero evitó muchos obstáculos innecesarios y rompió un muro. No queda ya nitidez de aquel momento, aunque el cambio radical en muchísimos aspectos y libertades sigue y seguirá. Fotos fijas, palabras aisladas, humo y luz naranja. No queda ya nitidez porque fue algo puramente tangible, un hecho que fijó la diferencia entre la ficción y la realidad. Los pinchos del cinturón. Un cinturón roto. Ahora mismo el recuerdo no es algo que nombraría como valioso pero si como un momento que abrió una perspectiva diferente, pinceladas que añadir a un cuadro del que he podido intuir sus perfiles en dos ocasiones. El segundo de los dos, el más reciente, el más, tal vez, real trajo más que atisbos de esta efemérides con muchos elementos comunes pero, uno, el mas importante de ellos, no fue común y es el que clava la daga de la nitidez en todos los sentidos. Apocalyptica, al fin y al cabo, sólo fue un concierto y, tal vez, minutos que un visionario convirtió en horas. Recuerdo como la electricidad, la ausencia inexplicable de ella, me hizo mendigar de maneras más o menos respetables por una actualización. Pero no se clavaba. Ahora poco tiene que ver todo; la nitidez no son imágenes fijas, son corrientes eléctricas que reviven una sensación enorme que es posible que nunca se llegara a comprender. Si algo cambia por completo tu actitud con el mundo puede ser terriblemente bueno o terriblemente malo en la misma proporción. La balanza tiende al equilibrio. Sólo tiende.

So let it be written...

14 days to go!! Fuck yeah!!

How does it feel to be alive?!

...let it be done!!

Stand my ground...

"También había algo de vampirismo en la música rock. Debía de sonarle sobrenatural incluso a quienes no creían en lo sobrenatural. Me refiero a cómo la electricidad podía sostener indefinidamente una nota, a cómo se podía superponer una armonía tras otra hasta que uno se sentía disolver en el sonido."

"Y me dí cuenta de que no se me pasaría, y de que nada podría, por el momento, hacer que lo olvidara. Sin embargo, al propio tiempo, sentí una gratitud inexpresable por la música, por el hecho de que en aquel horror pudiera haber algo de tal belleza"

"[...] prométeme que no te desvanecerás como si fueras algo que solo he imaginado..."

- "Lestat El Vampiro", Anne Rice.

...I won't give in.

Región de convergencia

El tiempo es tan extraño que siempre que vuelvo aquí me da la impresión que jamás me fuí. Esa sensación de un regreso que nunca tuvo partida me sorprende, me vuelve, de cierta manera, atemporal. Y eso me alegra, me situa al mismo nivel que todas esas personalidades carismáticas que aún me mantienen en vida tanto física como mental pero, por otro lado, me inquieta. Vuelve lo vivido en el intervalo inexistente; como volver a la misma clase que estabas en Junio en Septiembre y, después de aleatorias conversaciones y mover la mirada de la mesa a la pizarra un par de veces, parece que el verano "nunca existió". En momentos así el pensamiento se hace claro, conciso e incluso, aparentemente revelador. Cuántos más años pasan más queda el resultado de la vivencia que la vivencia en si misma. El recuerdo del proceso te situa en un punto intermedio donde quieres que todo se realice de nuevo para refrescar la sensación. Recordar el resultado te situa en un pasado o un presente que, irremediablemente, ya no está. La vivencia, la aportación de la misma, no se recuerda: se almacena y queda latente filtrando cada uno de los nuevos hechos y aportaciones de la vida.

[...] Extrañamente, regresar a un día gris de Mayo de 2005, sin saber que ese recuerdo existia siquiera. Regresando aquí es como si lo demás nunca hubiera existido, como si todas esas vivencias aleatorias (buenas y malas) pertenecieran a otra persona, cercana pero distinta. Lo único que vincula pasado y presente es la música, y sólo alguna. Superponiendo ambas regiones de convergencia (pasado y presente) es el único espacio común que existe: alguna música. Regresando a veces todo sigue perteneciendo. A veces no.

Incienso (III)

[Incienso I, Incienso II]

La corriente deshizo el hilo de cenizas de incienso consumido en el quemador. Polvo gris que antes de esa brisa fugaz parecía tener una forma. Ya no quedaban más varillas; solo esos finos cinco pequeños palitos que restaban una vez consumida la mecha. En otro tiempo, ese humo nublaba su visión a través de la ventana de aquella fábrica abandonada que unos visitaban por el techo, otros por la droga y, el resto, por momentos físicos de los que no guardarían ningún recuerdo al día siguiente. Los últimos reflejos de la tarde hacían centellear el prisma de cristal: ese extraño objeto que tomó prestado de aquella habitación sabiendo que nunca nadie lo reclamaría. Muchas veces se preguntaba a quien habría pertenecido y que uso le daría. Nunca lo sabría. Para ella era la esperanza que nunca existió cuando el rojo de sus uñas contrastaba con ese pelo negro brillante (el suyo y el de su gato), representaba la expectativa de un más allá. Ahora, mirando el destello en arco iris que proyectaba el prisma sobre las cenizas esparcidas en la mesa, vio todos aquellos días repletos de aquel humo, de aquel olor y de aquel reflejo y sintió una nostalgia desfilando en su interior disfrazada de euforia, de tristeza infinita, de lujuria y de muchas otras etéreas vestimentas. Se miro en el espejo: habían pasado veinte años de aquellos días. Miro a través del prisma de cristal y en el recuerdo volvió a resonar esa voz grave, esa voz a la que, si no prestaba atención a las palabras que dibujaba, era una caricia que, a través de su sentido del oído, retumbaba dentro de ella y hacía vibrar cada milímetro de su ser con la misma destreza que sus manos dibujaban sinuoso erotismo en todo lo que tocaban, con la misma precisión que esos cuchillos de saliva se ajustaban a la frecuencia del deseo. Esa voz estaba en el prisma, en su reflejo, en la corriente y, sobre todo, en el dibujo aleatorio, pero moldeable, de las cenizas del quemador que el viento había creado.

And that makes you...

11-4-98
11,12,13,14,18-7-99
13-11-00
01-10-02
8,9-11-05
27-4-08

Y aunque nadie nunca jamás podría llegar a entenderlo y sentirlo, para mi es una de las cosas mas grandes e importantes del mundo. Y siempre (un siempre en mayúsculas, subrayado y en negrita) lo será; siempre la sonrisa será inmensa y el sentimiento indescriptible. Es lo que busco y encuentro en cada motivo de la vida al que entrego todo lo que tengo y lo que soy. No hay nada más allá. Nunca jamás lo habrá. Porque verlo es saber que sigo soñando, que creo lo que sueño y que lo que sueño se hace, y se hará, realidad. Porque verlo es ver pasar los últimos once años de mi vida por delante y ver todas las cosas que han tenido sentido y siguen brillando con la misma intensidad. Porque verlo es saber que seguiran pasando cosas así. Porque no hay más allá de esta sonrisa, de esta emoción y de esta felicidad. And though you will (probably) never ever read this: thank you.

...Larger Than Life.-

Mucho por vivir...

...y caminando por uno de esos oasis paralelos descubre una calle que no conoce. Le encanta y piensa que debe haber muchas otras más así, aún por descubrir. Una calle por la que el tiempo parece haberse detenido hace mucho tiempo. Escucha la música de la calle, de la gente. Gente desconocida que le saluda y sonríe como si estuviera en otro lugar. El cielo brilla azul, "Más Azul", y, sonriendo, piensa que, entre muchas otras cosas, queda mucho por vivir.-

Todo lo demás...

[(c)Josegirl. "Todo Lo Demás Es Silencio", Pep Blay]

...es silencio.-

Y, una vez más, hay que volver a empezar.

La Hora De Las Brujas

"Y para ella, que había mantenido su deseo espiritual completamente separado de su deseo físico durante tanto tiempo, satisfaciendo el primero a través de la medicina y el segundo mediante compañeros de cama casi anódinos, la convergencia de ambas cosas en una persona de buen corazón, inteligente, irresistible, alegre, hermosa y con una cautivadora combinación de misteriosos problemas psíquicos y físicos, era más de lo que podía soportar."

"Si se trata simplemente de un espíritu, y los espíritus no cambian, son siempre necios. Ahí reside el peligro, cuando nos conceden deseos, no comprenden la complejidad de éstos y nos conducen a la ruina."

"Si alguna vez estás dispuesto a vender tu alma, no te molestes en vendérsela a otro ser humano. Es un mal negocio, no vale la pena ni tenerlo en cuenta."

"Cuando miro el futuro lo único que veo es lo débil que es la mayoría de la gente y lo poco que hace para desafiar al destino. Se puede desafiar, es posible."

"Veo el mal, aunque no puedo ver las acciones propiamente dichas, porque están ocultas bajo la culpabilidad y la vergüenza que entrañan."

"Ese tipo de felicidad le resultaba tan extraña que casi le daba miedo. Casi, pero no del todo."

- "La Hora De Las Brujas", Anne Rice.

Cada cierto tiempo (III)

[I, II]

Todas esas veces que había vuelto a verlo era su olor el que le hacía regresar a aquel momento fugaz y, tal vez, mitificado de su memoria. La luz ultravioleta, el rojo, el negro, "Angelica", un reflejo. Porque aquello fue, realmente, lo único que existió entre ellos. El único motivo por el que el destino había fijado el punto preciso en el que se encontrarían. El único momento no pactado. Y es por eso que a veces vuelve a ese instante, al incidente desencadenante que supuso, con la certeza de que él no lo recuerda. Él la recuerda de otra manera y ahora sabe que, aunque la busque de nuevo, no volverá. Todo lo demás, todos esos otros "ciertos tiempos" son difusos y vagos y sólo queda el primero. Tal vez parasiempre.

"...keep in mind what you have heard today..." - "My Land", Sonata Arctica.

El mecanismo que permite echar de menos no existía en ella. De alguna extraña manera llevaba toda la vida echando de menos a alguien que no existía. Al menos que nunca había existido para ella.

"...la misma cosa: comunicación..."

Barcelona - Cerdanyola

"...siempre es la misma función, el mismo espectador, en el mismo teatro en el que tantas veces actuó... y perder la razón en un juego tan real quizás fuera un error, cúrame esta herida por favor... qué hay de los amigos cuando, después de todo, parece perdidos y prefieren a otros... qué dan lerdas manos ignorando lo dado, si antaño se estrecharon ahora están engañados...qué les hizo alejarse de su orilla intranquila... tan siquiera un instante ¿piensan en esos días?... siempre he preferido un beso prolongado, aunque sepa que miente, aunque sepa que es falso... ¿qué demonios ocurre cuando miradas no se encuentran?..." - "La Herida", Héroes Del Silencio.

"...en la piel de una gota, mis alas volvieron rotas y, entre otras cosas, ya no escriben con tinta de luz... el paraiso deviene en infierno y luego se quema y, sin que nadie se mueva, ¿quien lo arregla?..." - "En Brazos De La Fiebre", Héroes Del Silencio.

"...pero el tiempo y la distancia no son todo para mí siempre hay algo que me hace volver... ¿por qué no te entiendo? ¿por qué estás tan lejos?... sé que siempre he sido asíy que no tengo remedio, ni lo quiero tener... quizás otra vez te echaré la culpa a ti..." - "La Carta", Héroes Del Silencio.

[Escrito en un autobús A4 de Sant Cugat a Cerdanyola]
["Pase lo que pase, seguro que ya hay algo por lo que has ganado. Vida!"]

"...I gave myself away completely but you just couldn't see me though, I was sleeping in your bed..." - "Siberia", BSB.

"...so what it's that you can't see? sometimes I wish I could turn back time, impossible as it may seem, but I wish I could so bad..." - "QPG", BSB.

"...espera que sople el viento a favor..."

"...da gusto ver a alguien que con veintitres años sea tan inquieto y tenga tanta vitalidad..."

"...no regrets, they don't work, they only hurt..."
- "No Regrets", Robbie Williams.

"... y el hielo es como un cuchillo que se clava y que nunca más se puede sacar..."

Let's get on with the show...

[Zaragoza, 12-13/Abril/2008]

[Dos asientos. I Want It That Way. Los Monegros. El hall. Una boda. Calle Cuatro de Agosto. Bar Texas. "[...] el silencio estimula al verdugo" (Elie Wiesel). Rincones: Leyenda. El piano. El bar. Planta Real. A través. Palacio de la Aljafería. "Sonríe, estás en Zaragoza". Chocolate blanco. El ascensor. Estación de las Delicias. "I was born to walk alone". Estación del Norte, Barcelona.]

...and this one goes out to you!

Aún no sé cómo pero...

...estaré allí.

Tal vez es una señal. Tal vez no. Pero hoy es 11 de Abril. Y hoy, curiosamente, quedan 111 días para el Wacken. Y 111 es 7. Y el 7, parece, darme suerte.

"¿Sabes de esa sensación de 'cuando sabes que tienes que hacer algo'?"

"¿Sabes de esa expectativa e ilusión absoluta?"

11 de Abril

...y hoy, ahora, diez años después, habiendo recorrido los 11 de Abril de todos mis textos y recuerdos y parafrasearlos en mi mente en una especie de collage, me siento como si hubiera viajado en la máquina del tiempo. Desde aquel día siempre que empieza Abril regreso a aquel año, a aquel momento del tiempo en el que se había creado la primera expectativa que había sentido en mi vida. Con los años de perspectiva veo todas las cosas que se desencadenan de aquel momento, de aquel golpe de destino, suerte o como se quiera llamar. Para mí aquel día cambió mi manera de entender el mundo, de entender las cosas y aún me sorprende. Y espero que siempre siga sorprendiéndome. Sé que si alguien en aquel preciso momento hace diez años me hubiera afirmado que en este futuro recordaría ese momento como el incidente desencadenante de todos los incidentes desencadenantes no lo hubiera creído.

[...] Aprendí que algo enorme que sueñas, algo que piensas que nunca ocurriría, era posible que se realizara. Aprendí que existen las casualidades, las coincidencias, y que si algo (o alguien) esta destinado a encontrarse se encontrara una y otra vez hasta que pase lo que "tenga que pasar". Aprendí una manera de entender las cosas diferente. Me hice adicta a la sensación de las luces que se apagan. No sé, son muchas cosas que no se hasta que punto, ocurriéndome con tan pocos años cambiaron mi perspectiva del mundo a niveles insospechados. Algunas personas, especialmente las directamente vinculadas con aquel momento, entienden gran parte de todo esto pero sé que hay un porcentaje de este significado que nunca sabre como transmitir a los demás porque es una de esas sensaciones enormes a las que buscarles palabras para definir o verbalizar supone una especie de "ofensa" porque nunca podrían alcanzar a definirlas. Es una de esas cosas que están "más allá de las palabras", "far beyond". Y mañana volveré a ese lugar, esa ciudad, ese hall, ese bar, ese piano.... y, de alguna manera, sé que la esencia de aquel momento sigue en aquel lugar y que mañana volverá a ser 11 de Abril de 1998.

"All you can dream is all you can get"

Aleatoriedad excéntrica

php, Oomph!, Eisbrecher, Samael, Animatrix,
una extraña película llamada "Hombres Armados"....

Realmente no hay nada que no vería o escucharía, ningún lugar al que no iría, nada que no haría. Puede que esté loca, puede que sea descabellada mi perspectiva, puede que entre tanta astenia existencial y carencia de ilusión generalizada esta extraña visión parezca estrepitosamente equivocada. Probablemente nunca detendrá el "bostezo universal" ni la inevitable espiral del caos. Tal vez sean las excentricidades y extrañezas las que me alejan de la fácil comprensión aleatoria, tal vez por eso es solo la convivencia (o conveniencia) también aleatoria, temporal y circunstancial la que da sentido a muchos de los pasos que doy sobre cuerdas que no están demasiado tensadas, con redes un poco maltrechas si caigo. Cuando no extraño ni añoro me siento curiosamente libre, como despojada de bagajes (quizás) innecesarios. Pero los reencuentros me reviven; tanto si el intervalo que los separa de la "despedida" sean segundos, minutos, horas, días... o incluso años. No condenso expectativas en puntos estáticos, no comparo... porque los hechos y circunstancias vitales aún siendo (o pareciendo) más o menos variables en su beneficio no se pueden medir con patrones deterministas. Por eso, es conveniente, en la medida de lo posible, generalizar la expectativa y mantenerla siempre en equilibrio con el resto del mundo.

[...]

Somebody tell me. Why it feels more real when I dream than when I'm awake.How can I know if my senses are lying?
There is some fiction in your thruth, and some thruth in your fiction. To know the truth, you must risk everything.
Who are you? Am I alone?
You are not alone.
["The Animatrix: A Kid's Story"]

"Only the most exceptional people become aware of the Matrix. Those that learn it exists must possess a rare degree of intuition, sensitivity, and a questioning nature. However, very rarely, some gain this wisdom through wholly different means."
["The Animatrix: World Record"]

- To an artificial mind all reality is virtual. How do they know that the real world isn't just another simulation? How do you?
- I know I'm not dreaming now because I know what it's like being in a dream.
- So dreaming let's you know reality exists.
- No, just that my mind exists. I don't know about the rest.
["The Animatrix: Matriculated"]

"For reality is not what it seems
and the rules were written down by a liar"
- "Mind On Fire", Kreator.

Abril

Hay algo de caminar con música, mirando desafiante y, tal vez, chulescamente a los ojos a quien se cruza en su camino que siempre le hará sentirse importante. Camina con paso firme y decidido, como si supiera perfectamente a donde va aunque a veces no lo sepa. Gira calles diferentes, escuchando diferentes canciones para llegar posiblemente a un mismo lugar que le es absolutamente conocido y familiar la mayoría de las veces. Hay algo de todos estos caminos con banda sonora incorporada que siempre le aportará la misma sensación de libertad conseguida (o tal vez resultante de eliminar una serie de turbulencias psicológicamente adheridas) en un intervalo de tiempo que los calendarios fijan tres años atrás. Una serie de canciones, una serie de tonalidades azules en el cielo y trazos blancos de aviones en él traen ese momento a la memoria. El eco de la revelación. Otras nuevas se fijan en la reinvención constante de la misma con la noción de que todo lo ganado entonces se mantiene, con la certeza de que se ha ganado mucho más y con la invariable expectativa de descubrir muchísimo más. "Lo Que Queda Por Vivir". Vuelve a ser Abril. Vuelve a brillar el Sol.

[Azul Abril. Calle Sant Delfí, Barcelona. Abril 2005]

...and catch the sun!

Pensamiento adaptativo

...exactamente igual...

Es conveniente tomarse las cosas de manera adaptativa por el beneficio del sistema. Hay que filtrar pasabanda, eliminar el ruido térmico que es inherente al canal en la medida de lo posible y evitar las posibles interferencias y solapamientos de informaciones que provienen de fuentes diferentes. Si la señal en el receptor se amplifica de manera beneficiosa para éste último, es obvio que es porque el emisor está enviando más amplitud de señal pero, desde el punto de vista del receptor, no debe buscarse el motivo de estas amplificaciones o reducciones de la amplitud de la señal en determinados momentos en las condiciones externas que afectan al emisor o en otros emisores que podrían interferir cuando el emisor actua como receptor. Por otro lado, la frecuencia de la señal es variable y siempre inversamente proporcional al tiempo. En este caso, igual que en el anterior, los factores que influyen al emisor a variar la frecuencia deben ser completamente ignorados. A través del canal se transmiten paquetes de datos que incluyen unos bits de cabecera y unos metadatos que explican de manera más o menos clara el porqué de las variaciones de amplitud y/o frecuencia de la señal. Una serie de estos metadatos están cifrados con un código que es común a emisor y receptor, de manera que el receptor puede decodificarlos pero el resto de metadatos están encriptados de forma que sólo es el emisor quien puede decodificarlos. Cualquier intento del receptor de crear o implementar algoritmos que los decodifiquen estos metadatos está radicalmente prohibido ya que descubrir la función hash que codifica estos metadatos encriptados llevaría a la destrucción del canal full dúplex e imposibilitaría de manera permanente e irremediable la comunicación receptor-emisor.

"...if it feels like summer, don't burn in the sun
[...] if it tastes like honey, don't swallow it all
don't wait for the moment to come and catch the sun..."
- "Hey Dude", Kula Shaker.

Equilibrios asimétricos

Cuando pones toda la ilusión del mundo (o casi toda) en algo y ves que ese algo se desintegra y se deshace te sientes, inevitablemente, culpable. Justificadamente o no. Aunque no sepas nunca con precisión como se equilibra la balanza de la culpa. O si acaso se equilibra. Si en la otra parte de la balanza ni siquiera existe la ilusión, ni la reprocidad ¿de qué sirve intentar reconstruirlo? ¿de qué sirve intentar que siga existiendo?

¿de que sirve intentar equilibrar una balanza con un solo plato?

"...no necesito caridad, ya no somos unos críos, ya está todo dicho, que cada uno siga su camino, cada uno en su lugar..." - "No Me Llames Cariño", Bunbury.

No Regrets

a media hora de Barcelona

Hay un camino, una ruta, que siempre me traerá a la memoria el mismo momento congelado del tiempo. En realidad hay muchos intervalos como este y cuánto más pasan los años más cosas se entrecruzan y entremezclan en los mismos lugares y traen instantes tan diversos... en aquel amanecía y el tiempo se terminaba, en otro llovía, en otro empezaba un camino nuevo. Ahora revivo algo de lo que han pasado muchísimos años. Suena Robbie, suena Bunbury y con la música otros momentos se me recopilan. Supongo que es todo esto lo que me construye, lo que hace que brille o no, pero, sobre todo, lo que me hace vivir y siempre ver y escuchar más allá porque siempre ha un más allá, porque "todo tiempo futuro será mucho mejor".

Kysel (III)

"Si no te conociera te preguntaría muchas cosas pero no lo hago porque te conozco y tengo miedo a que me contestes. Te miro con los ojos medio cerrados, me sonríes y me olvido de todo lo que querría preguntar aunque muchas veces debería mantener al menos los interrogantes en mi cabeza. A veces parece que todo se quedara aquí detenido y condensado en lo que sueñas, en lo que dices y en lo que nunca dirás. A veces yo me congelo entre todas esas palabras que se tejen sin orden y sin razón. Prefiero volver mañana, prefiero esperar a que me busquen. A que me pregunten. Tal vez olvidé el trato, el "cada cierto tiempo". No hay nada que me recuerde las condiciones cada día, nunca estuvieron escritas. Cada segundo hay hechos que me hacen creer y otros que me hacen desaparecer. Dices que siempre vuelvo, que entre todas las maletas, raíles y caminos por los que he pasado es este en el que pertenezco. A veces no lo veo. A veces solo veo el camino de vuelta a la estación, aquel día gris, la nieve, el frío."

Una vez más cerró la puerta y se fue. Pasó delante de la estación, cruzando las mismas calles. La lluvia se mezclaba con la niebla, hacía una frío que se metía por los huesos. Fué hasta el lago una vez más, se sentó en un banco bajo la extraña protección al mundo del gorro de su abrigo y de su enorme bufanda de lana verde y azul. Miraba al lago y releía mentalmente cada palabra que había escrito. Tiro una piedra al lago, rompió el reflejo gris desencadenando una vez más las mismas ondas. Otra vez debía volver a empezar.

Perspectivas poliédricas

"...¿quién sabe si es mejor así?
abandona el palacio al azar y a la suerte
[...] condena al exilio las verdades a medias
[...] ¿quién sabe si es mejor ceder?"
- "Tumbas De Sal", Héroes Del Silencio.

Proyecciones diédricas

Un punto del espacio se representa a través de sus dos proyecciones ortogonales sobre los planos de proyección.

De la desidia resurgirá un lugar soñado, un sueño inventado, un momento difuso vivido pero desintegrado con el humo de los tiempos. El instante se detiene, se sueña, se intenta capturar una esencia conocida pero que extrañamente se ha volatilizado entre penumbras conocidas, desconocidas y olvidadas. Ante cualquier imprevisto quedarán las gotas de lluvia, el mar, el horizonte. Lunas llenas que hace mucho reflejaban un mezcla de rojos y negros, una sensación desconocida... pero eso fué hace mucho tiempo. Un tiempo prestado. Todo el tiempo es prestado desde la persepectiva de la luminosidad. Todo tiempo es extrañado desde el cristal del presente. ¿"Acaso no todo tiempo futuro será mucho mejor"?. No se puede pedir que el peso de la importancia subjetiva y personal equilibre todas las balanzas del mundo. No todas las balanzas se equilibran igual. No todas las importancias pesan lo mismo. Tal vez quisieran estar en otro lugar, tal vez en este proyectan lo que no existe, lo que existió.

Entre recovecos mentales y circunstaciales hay vértices de la vida en los que confluyen energías similares, el interés generalizado de la humanidad de encajar en moldes que no se sabe quien ni como construyó lleva muchas veces a crear nuevos vértices y dibujar figuras que encajen en alguna parte. Líneas curvas y sinuosas que no encajan, que fluyen, que se deslizan por la existencia sin preocupación y sin interés de encajar o de buscar. Escapan. En dos dimensiones, en el mismo plano. Solo puntos que se proyectan que pueden pertenecer o no a la misma recta porque dos rectas pueden solo cruzarse sin cortarse.

hipótesis

...espera que sople el viento a favor...
...sueña lejos de la tristeza...
- Bunbury.

Un día, en Las Ramblas, serán las siete de la mañana. Será un día como otro cualquiera. El cielo estará azul y amenazará un tremendo calor aunque probablemente no sea verano. La playa estará llena de botellas y de camiones de la basura. La calle llena de gente sin rumbo o tal vez sólo disimulando no tenerlo. Recién despiertos, a punto de dormir, recien defraudados o altamente ilusionados. Solos o acompañados. Acompañados y solos. Sonará un tango en mi mp3 cuando pase por La Boquería que recién estará abriendo, miraré el Bocatta y el Dunkin Donuts y sonreiré a uno de esos recuerdos que el tiempo no desintegra. Divisaré a Colón. Sonarán las maderas del puente del Maremagnum bajo mis pies, se moverán y veré a los peces carnívoros una vez más. Tal vez ese día haya otro destino y a partir de entonces otra búsqueda, otro reencuentro, otro volver, otro tal vez. Tal vez no.

"Siempre que llovió, paró"
["Conversaciones Con Mamá" (2004), Santiago Carlos Oves]

"...todo es insignificante,
nada es tan preocupante..."
- "Lady Blue", Bunbury.

Yira Yira...

Cuando la suerte qu' es grela, fayando y fayando te largue parao; cuando estés bien en la vía, sin rumbo, desesperao; cuando no tengas ni fe, ni yerba de ayer secándose al sol; cuando rajés los tamangos buscando ese mango que te haga morfar... la indiferencia del mundo -que es sordo y es mudo- recién sentirás.

Verás que todo el mentira, verás que nada es amor, que al mundo nada le importa... que ¡Yira!... ¡Yira!... Aunque te quiebre la vida, aunque te muerda un dolor, no esperes nunca una ayuda, ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas de todos los timbres que vos apretás, buscando un pecho fraterno para morir abrazao... Cuando te dejen tirao después de cinchar lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado se prueban la ropa que vas a dejar... Te acordarás de este otario que un día, cansado, ¡se puso a ladrar!

- "Yira, Yira", letra Enrique Santos Discepolo, voz Roberto Goyeneche.

Avalancha

"Dime, ¿acaso no todo tiempo futuro será mucho mejor?
¿Quién manipula las esperanzas en beneficio propio?
Y prohíbo la prestidigitación con la ilusión forastera
A las fuerzas que nos rodean, no les ofrezco resistencia
¿Cuántos millones de años formaron estos latidos en los que estamos?
¿Cuál es el punto en que coinciden lo increíble y lo exacto?
La experiencia es la evidencia y las cuestiones mi fortaleza
Lo cotidiano ya no es real (o eso al menos quisiera...)

¡Rueda, fortuna!
[...] Contra las furias inoportunas que nos vuelven monstruos"

- "Rueda Fortuna", Héroes Del Silencio

...y no hay oración capaz de decidir por mí...
...perder la razón en un juego tan real quizás fuera un error...
...sirena vuelve al mar varada por la realidad...
...y duerme un poco más, los párpados no aguantan...
...bendecida fue la causa de mi fortuna...
...cuando abandones tus sueños sabrás que has muerto...
...la decadencia está prohibida...
...empezar porque si y acabar no se cuando...
...los astros no están más lejos que los hombres que trato...
...todo se olvida al despertar...
...días de borrasca, víspera de resplandores...
...fácil es buscar, fácil no encontrar...
...momentos que solo recuerdo una conversación...
...y subes otro nivel, y no puedes llegar ni siquiera a tocarlo...
...pertenece al sueño de un destino...
...acorralado entre tu futuro y mi pared...
...y sin fuerzas para contestar...
...ese miedo hacia ti...
...todo arde si le aplicas la chispa adecuada...
...siempre es la misma función, el mismo espectador, el mismo teatro...
...el camino que ha de guiar mis pasos...
...y nadar mar adentro y no poder salir...
...no se puede aplazar la hora señalada...
...no puedo dormir con esas lágrimas goteando encima de mi...
...parasiempre me parece mucho tiempo...
...burbujas de sangre hirviendo caen dentro de mi...
...construir una senda que pueda recorrer...
...me empequeñece la altura y no lo puedo evitar...
...se me atascan las ideas amontonadas...
...entre oceános de oro y tumbas de sal...

- (canciones diversas), Héroes Del Silencio.

...y si hay un final solo pido que no me duela...

[...]

"No me sé enfrentar a las relaciones interpersonales: a la hora de las dificultades, huyo." - Enrique Bunbury

"[...] hemos recorrido tantos kilómetros, que continuamente nos hemos sentido a medio camino. Eso me entusiasma, soy muy feliz cuando siento que no soy nadie, en medio del todo." - Enrique Bunbury

["Lo Demás Es Silencio", Pep Blay]

Before Sunrise

"It's like our time together is just ours. It's our own creation."

"So often in my life I've been with people and shared beautiful moments like travelling, or staying up all night and watching the sunrise, and I knew those were special moments. But something was always wrong. I wished I’d been with someone else. I knew that what I was feeling, exactly what was so important to me, they didn't understand. But I'm happy to be with you. You couldn't possibly know why a night like this is so important to my life right now, but it is..."

- "Before Sunrise", 1995, Richard Linklater.

En la vida hay una serie de cosas sobre las que se tiene un ligero miedo a reflexionar a no ser que haya algún tipo de final cercano. Pero vale inmensamente la pena darse cuenta de ellas mucho antes de eso. Sea cual sea el tipo de final. Hay dos/tres pensamientos o cosas que aprender de la vida relativamente opuestas que siempre han llamado mi atención.

La primera es ser capaz de relativizar un momento (ya esté constituido este por segundos, minutos, horas, días, meses o años) y valorarlo por la simple existencia del mismo, no porque tenga que permanecer necesariamente o porque tenga que terminarse irremediablemente. Hay momentos luminosos limitados por el espacio y/o por el tiempo, tal limitación se conoce desde el mismo instante que se acepta vivir ese momento. Hay unas condiciones, un final establecido y cualquier cambio, o intento de prolongar, determinados momentos destruye la luminosidad por completo. Hay otros momentos que no los limita nada, en todo caso la noción siempre presente de que las cosas, como las vidas de cualquier cosa, nunca son infinitas. En estos casos es el miedo al fin lo que destruye la luminosidad. Cada partícula de tiempo que forma ese momento que discurre y se acumula en la historia personal es valiosa, altamente valiosa. Es posible que igual que en el caso anterior el momento termine en un espacio y tiempo determinado pero ese espacio y ese tiempo no están fijados. Es vital aprender a valorar el presente sin influencias de lo vivido y sin sugestiones de lo que puede ocurrir cuando ya no haya presente.

Por otro lado, la segunda es, "simplemente", darse cuenta que a lo largo de la vida no existen tantos momentos merecedores de los adjetivos valioso y luminoso. Por eso siempre hay un miedo intrínseco a los mismos, un miedo mediante el que crees saber la manera de prolongarlo aun sabiendo que en la mayoría de los casos fracasara. Un miedo por el que temes creer en ese espacio y tiempo fijado. Así, es posible que muchas oportunidades desaparezcan o se conviertan en meros vestigios de algo que pudo ser y nunca fue. En muchos de esos momentos lo valioso y luminoso de los mismos reside en la propia volatilidad o fugacidad, en la constancia de estar viviendo un tiempo prestado y extraño que da la impresión de no estar existiendo. Pero hay momentos en los que la luminosidad se prolonga durante mucho tiempo, momentos en los que no hay espacio, ni tiempo ni causa posible que los vaya a terminar en breve y es sólo así como se puede disfrutar de la inmensidad de los mismos.

Así, de alguna manera, con la primera y la segunda se concluye en la tercera. Según la que aprendes que a lo largo de la vida hay muy pocas personas con las que te encontraras que merezcan realmente la pena. Mentalizarse que el número de personas especiales con las que te encontrarás en la vida es muy reducido puede resultar tan deprimente como real.

Sorprendentemente

[Paradise Lost + HIM]

[Sala Razzmatazz, Barcelona]

Kysel (II)

Creaba una curiosa sensación de poder saber tantas cosas de ella y que ella no supiera ninguna de mí, al menos no de aquellas que nos vinculaban. En un principio ni siquiera conocía de mí ninguno de esos detalles superfluos y fáciles de conocer de cualquier persona: edad, profesión o, sin ir más lejos, el aspecto físico. Esto último le otorgaba gratuitamente la capacidad de reconocerme, aunque no necesariamente la de recordarme. No me recordaba, no me había visto en su vida. Pero yo a ella si. Existieron varios cruces aleatorios entre miradas, supuestamente, desconocidas. La miraba queriendo ver más allá de lo que proyectaban sus ojos, sabiendo su nombre, conociendo su historia con detalle a través de sus propias palabras y, a grandes rasgos, a través de aquello que sin ella saberlo nos vinculaba. Establecía ese vinculo, ese eslabón de la cadena que responde a la teoría de que entre dos personas cualquiera del mundo hay, teóricamente, un máximo de cinco o seis eslabones. Sus ojos se cruzaron con los míos en aquel andén, no aparté la mirada. Ella tampoco. Se subió en el tren y se fué.

Meses después la volví a ver en el mismo lugar solo que esta vez me sonrió, me saludó y se quedó un rato hablando conmigo. Sigue habiendo algo que nos vincula, seguirá siempre existiendo ese eslabón pero es posible que ella nunca sepa de la existencia de ese vinculo común. Es posible que nunca sepa que pertenecemos a un mismo campo de realidad en los archivos de la misma biblioteca. A veces sigo interesándome por su historia, la que ella cuenta; otras veces sigo trazos de recuerdos ajenos, vagos detalles que parecen irrelevantes. Es posible que algun día comparta con ella el archivo del pasado y que allí siga sin saber que, de alguna manera, somos archivos de la misma biblioteca, de la misma realidad. Es posible, aunque también difícil, que cuando alguien se queda mirándome sepa de mí tanto o más de lo que yo sé de ella y que para mí solo sea un completo desconocido. Quizás compartimos archivos del pasado de alguna biblioteca o si no, tal vez, y en algunos casos curiosa, extraña o tristemente, los archivos que compartimos del mismo campo de realidad sean del presente.

Cosas que te alegran la vida: (I)

Venir caminando a casa a las diez de la mañana, ver el Sol madrugador después de disfrutar de un lugar mágico y maravilloso; desayunar un café, dos tostadas y dos galletas príncipe leyendo el periódico del Jueves; mirar las plantas por la ventana, mirar a un punto fijo y pensar, y recordar, y sentir algo que va más allá de lo que puedo explicar, de lo que alguna vez hubiera podido imaginar.

... y querer ir aquí:

[del periódico ADN. "Anochecer en el lago gonner, en Karelia (Finlandia), frontera con Rusia."]

[...]

[...] I was looking for something to help me understand
but bad luck kept turning my dreams into sand
I didn't want pity, I had my share of friends
I wanted somebody more special than the rest
[...] just about that moment the timing was so right
you appeared like a vision sent down to my life
[...] that familiar feeling I had once before
- "Love Walked In", Thunder.

"Talismanes....

...contra toda clase de males" - "San Cosme y San Damián", Bunbury.

... y por muchos años.

Damaged People

Cameron: According to Freud and paraphrising: "Instinct to love toward an object demands a mastery to obtain it and if the person feels that can't control the object or feel threatened by it they act negatively toward it". Like an eight-grade boy punching a girl
House: I treat you like garbage so I must really like you. Given your Freudian theory what does it mean if I star being nice to you?
Cameron: That you're getting in touch with your feelings.
House: So, there's absolutely nothing I can do to make you think that I don't like you?
Cameron: Sorry, no. I have one evening with you, one chance. And I don't wanna waste it talking about what wines do you like or what movies you hate. I wanna know how you feel... about me.
House: You live under the delusion that you can fix everything that it's imperfect, that's why you married a man who was dying of cancer. You don't love, you need. And now that your husband is dead you're looking for your new charity case. That's why you're going out with me. I'm twice your age, not great looking, not charming, I'm not even nice. What I am is what you need. I'm damaged.

[...]

"...there ain't no love without hate
there's no existence without fate
there's no beginning without end
there's no betrayal without revenge..."

- "Bittersweet Revenge", Kreator.

[Hoy, 9:15AM]

...más allá de las palabras, en un lugar donde el tiempo se detiene y al mismo tiempo vuelve atrás... suena música pienso, recuerdo, siento, sueño... debilidad por las efemérides temporales y emocionales... caminar y pensar cómo escribir y describir con palabras los lugares nuevos que conoces, las sensaciones que se reinventan y (re)descubren... sonreír al cielo azul moviendo la boca con la canción que suena en mis oídos... el mismo azul... rescatar una sensación imaginada hace muchos años mirando un cielo parecido en un lugar diferente y volver a sentirla y saber que ahora es real y que existe... sentir esa emoción y viajar una vez más, más allá de los adjetivos que pueden expresarse con palabras... cada segundo se guarda en ese lugar tan valioso donde no hay hielo ni cristal, donde prácticamente nadie sabe llegar... volver a la luz anaranjada de ese intervalo de tiempo y sentirlo presente y próximo... y seguir recopilando imágenes y momentos luminosos...

...far beyond...

Margaritas negras

The lady's cold hands barely touched the surface but the crystal vanished in several black daisy petals; they were very soft to the touch and brought images to her memory of a different life. It was a dark cold night, icy wind was blowing and a mysterious red light was glowing in the distance...

Entre todos sus recuerdos buscaba cada día a quien le regaló aquel ramo de margaritas negras... pero nunca lo encontraba, al menos no con la nitidez que esperaba de aquel recuerdo que resultaba tan importante para ella y tan extraño para los demás. En colecciones de preguntas absurdas que se podrían contestar de muy diferentes maneras, dependiendo de muy diversos factores, solía aparecer algo referente a una "flor favorita"; ella siempre contestaba "la margarita", por mucho que cambiaran esos factores externos asociados a las respuestas. Oía extraños ecos en ese intento por rescatar del recuerdo, ecos que provenían de diversas voces y momentos tanto temporales como mentales: "¿margaritas negras? ¡qué tétrico! eso es que te quieren matar, por lo menos". Ella sonreía. Tal vez ni siquiera fue un ramo, tal vez fuera una única margarita negra que dejó secar entre papel de seda en un libro de muchas hojas. Solían teñir las flores de muchos colores, siempre vivos y vistosos y aún así, en esas tendencias coloristas habituales, adoraba esa flor de la misma manera en la que muchas personas la consideraban una flor tremendamente vulgar y común. Nadie acostumbraba a teñir las flores de negro y, por algún motivo, menos aún las margaritas. Tal vez esa exclusividad era lo que le hacía buscar entre recuerdos como llegaron a ella esas margaritas negras y porque en ella evocaban tal belleza cuando al resto del mundo sólo le producían inquietud.

26 de Enero

[desde Ralph Court 22, mi ventana, mi punto de vista]

Hace cinco años, sobre las nueve de la mañana, un día gris, frío y lluvioso despegaba desde Bilbao un avión con destino Londres. En aquel aeropuerto aquella mañana de Enero quedaron todas las cosas de las que era necesario deshacerse para, a partir de ahí, de esa mismo instante, empezar a trazar un nuevo camino. Allí, entre muchísimas otras cosas, apareció ese lugar donde las rosas no se marchitan. Cinco meses y cinco días después otro avión regresó a Bilbao y, aún hoy, el valor de todo lo ganado y vivido en ese tiempo es incalculable.

En ensoñaciones luminosas ahora imagino aquel lugar que siento como mío e imagino caminar desde casa hasta Camdem pasando por las desiertas paralelas a Oxford Street y siguiendo después por Tottenham Court Road. O bajar Charing Cross Road para mirar las librerias. O tal vez tomar otra dirección diferente y cruzar el Támesis por el Blackfriars Bridge y buscar casas abandonadas cerca del London Dungueon. Encontrar la tranquilidad en el atardecer desde el Hammersmith Bridge en alguno de los pubs al lado del río. Volver a los jardines infinitos de Hampton Court. Navegar por el canal en un house boat de colores y escuchar en Portobello a los jamaicanos. Perder horas en Budgens, Europa, Marks&Spencer, Garcia&Pons... o Paperchase. Buscar ardillas en Kensington Gardens. Y después escribir todo lo vivido subida en mi ventana.

Ahora, después de más de cuatro años viviendo en el destino que apareció después de Londres y de haber acumulado tantos kilómetros de tantas maneras diferentes pienso en algo que nunca hice durante aquellos cinco meses y cinco días: perderme de noche, observar la ciudad dormida, respirar la madrugada.... y por eso sé que, un día, volveré.

[...]

"La música existe como una interacción entre un sonido estructurado y una mente que lo comprende"
>0029_cerebro_musica.htm<

21/01/07 0:23

... y un día cualquiera desde un lugar conocido pero, al mismo tiempo y en la misma proporción, altamente desconocido llegan palabras sorprendentes buscándome y me encuentran... y me encantan. No sabiendo muy bien como relativizar el mundo me visualizo en ese intervalo de tiempo analizando un hecho irrelevante y evitable pero, como si la magia existiera y tal anclaje mental estuviera destinado a desaparecer absolutamente, esa semana concluye con esas palabras desde ese lugar conocido pero desconocido recuperando (después de perderla una vez más) la fé en la humanidad y creando una expectativa, con tintes dispersos y difusos de algun retal de lo vivido, que me arriesgo a seguir y que, tal vez por primera vez en la vida, (excluyendo expectativas musicales) merecerá la pena...

...un silencio diferente, un lugar escondido, un momento por rescatar, una confabulación cósmica, un destino desconocido, una efemérides de un vértice del tiempo que concentra el mundo en el reflejo de un cristal, hilos de plata extrasensoriales que conectan sin saberlo un pensamiento fugaz, el tiempo, un recóndito lugar del universo donde todo se hace realidad...

Labores literarias

Rescatar y recopilar lo bueno y lo malo para actualizar las fuentes de información. Estructurarla. Crear la expectativa. Despertar el interés en el oyente. Volver a tiempos invisibles y rememorar la decadencia, el miedo y ver como esto se transforma hasta llegar a la situación actual. Las palabras de esta manera suenan a través de mi como si no fuera yo quien hablase y escucho la historia atentamente.

El Taxista

"El taxista no tenía forma de saber si llevaba a sus pasajeros a algún acontecimiento trascendental de su vida o sólo a un momento más" - "El Psicoanalista", John Katzenbach.

Es el intermediario. Frecuentemente, el destino deja el enigma reducido a una fácil asociación de ideas: hoteles, edificios emblemáticos, colegios, empresas concretas, estaciones, hospitales... incluso funerarias. Cierto que tras todos esos sustantivos se pueden ocultar millones de historias complicadas o difíciles de descifrar pero, por lo general, el uso del sustantivo implica un campo semántico: vacaciones, turismo, estudios, negocios, viajes, buenas o malas noticias repentinas... un final.

Observa al personaje que cruza el umbral de la puerta del taxi, lo analiza, busca una mirada y espera un destino. La voz, a veces simplemente nerviosa por la timidez de tratar con un desconocido, otras amistosa y otras, la mayoría, absolutamente indiferente. No busca la conversación, observa en el retrovisor al personaje atentamente. Si surge la conversación, sea artificial o no, la sigue desde la distancia. Es consciente de que sus palabras, su mirada (si encontrada) en el retrovisor, su voz... son las últimas circunstancias que harán eco en el personaje hasta que encuentre su objetivo. El taxista vincula un punto de partida aleatorio, o concreto si lo ha pedido, con un lugar preciso. En un viaje hacia una estación ves el estrés de un viaje, la rutina o la emoción de un reencuentro. En un viaje desde la estación ves gente excesivamente morena, cansada o pensativa. Las historias que se pueden crear a través de esas miradas que se filtran tras el retrovisor son infinitas.

El taxista es relativamente anónimo, no hay cámaras como en el metro, no hay más gente como en un autobús. Lo más probable es que el personaje olvide su cara en el mismo momento que se baje del taxi, que si alguien le pidiera en ese mismo segundo que definiera físicamente al taxista no sería capaz. Puede que este llevando al personaje al fin, a un suceso, a un crimen, a un robo, a cualquier cosa terrible y sobre el taxista caerá la extraña culpa de "yo lo lleve allí" pero también la certeza de que nadie podrá encontrarlo cuando alguien diga: "tomo un taxí para venir" porque nadie sabrá qué taxi tomó a no ser que alguien anotara la matrícula. Pero, eso, nunca sucede. Y es quizás el taxista que llevo a algún personaje a ese lugar donde su existencia cambiaría irremediablemente para bien o para mal quien, habiendo analizado las pistas en todo lo que estaba a su alcance, podría dar un testimonio más acertado sobre su expresión o su estado segundos antes de ese momento.

Alguien que sonríe con ojos melancólicos un día lluvia, que sube empapado al taxi y que da una dirección que lleva apuntada en un papel... ¿quién sabe por que sonríe?. Seguramente, nadie sabría adivinar que piensa en que ha acumulado segundos más en los que sus ojos han mirado a los de una persona que no sabe si algún día encontrara y que se siente alguien importante siendo la primera vez que se sube en un taxi sola en su vida. ¿Quién puede adivinar lo que piensa ese personaje callado y concentrado que mira por la ventanilla mirando pero sin ver después de despedirse de otra persona?. Y siempre está esa dirección con su número: anónima.

¿Quién espera? ¿Quién busca?. Las líneas que trazan las historias son infinitas. Por muy grave que sea esto que va a cometer hoy, mañana, dentro de una eternidad... será un testigo de su vida pero el personaje nunca lo sabrá y el taxista, cuando se cometa tal suceso, ya no lo recordará.

... o quizás si.

Kysel

Rescataba estados decadentes de su recuerdo para crear esa sensación en sus personajes. Los recuerdos pertenecían esencialmente a un pasado muy lejano en el que todo parecía estar teñido de un color grisaceo. La sensación de decadencia le hacía sentir hundida por un lado pero, al mismo tiempo, hacía arder un odio profundo y desmesurado por todo aquello que la rodeaba. Los personajes de sus historias odiaban en toda clase de grados y maneras, por los más diversos e inexplicables motivos.

Entre todos esos personajes escribía recurrentemente sobre una niña pelirroja con los ojos azules que se desgarraba el alma ante cualquier superficie que reflejara su imagen porque en ella encontraba una mirada que no le pertenecía, esos ojos formaban parte de una máscara invisble de la que no podía deshacerse. La máscara se había forjado en años de oscuridad con el afilado y preciso diseño que solo el lapiz miedo a algo desconocido puede conseguir. Cualquier sensación recibida a través de sus cinco sentidos era procesada archivada en un lugar recóndito y distorsionado en el que había aprendido a eliminar cualquier tipo de sensación positiva que un determinado estímulo pudiera aportar a su espíritu por su profundo y decidido convencimiento de que ese optimismo inicial sería siempre ficticio. Un muro infranqueable una vez más. Un pozo sin fondo. En ese lugar todos los sonidos cobraban un desquiciante eco que se convertía en reverberación infinita, las imágenes se hacian opacas y trágicas... y el tacto, cualquier sensación a través del tacto, se volvía millones de espinas y cuchillas afiladas clavándose. Caminaba impasible siempre, evitando reflejarse en superficies reflectantes e intentando buscar una manera de terminar su existencia sin causar daños. De la mirada y la sonrisa cálida y tranquila que proyectaba su máscara dependía la existencia de varias personas y momentos, tal vez hipócritas, tal vez no.

La sensación que proyectaba especialmente en este personaje le hacía sentirse atrapada en un lugar extraño del que solo sabía despertar si unas gotas de sangre recorrían su muñeca. Era un placer y libertad totalmente momentáneo y fugaz; luego aparecía el odio de nuevo, el odio que solo sentía al rescatar la decadencia. Al camuflarla con un pañuelo en su muñeca.

Sorpresas :)

gracias*

Atardece en la Diagonal...

[Ayer, Avenida Diagonal, Barcelona.]

2007

[Laredo desde la Atalaya. E3. Charon. 10 horas en Tallers. 34 croquetas. Sidecar. Roger Waters. Práctica de Convalidación. Never going back. The 69 Eyes. Burnage, Manchester. Rolling Stones. Tortilla de patatas. The Memory Remains. BLF 07. Metallica. El gato. Oriñón. Castro. Laredo. Laredo II. Bilbao. Santander. Haciendo ciudad. Las Cárcobas. Héroes Del Silencio I. Héroes Del Silencio II. Take That (& friends). Profesora de prácticas de Estructura de Computadores. 10 de Noviembre. BSB, memories. Marilyn Manson. Cena. Apocalyptica. Luces. Nochebuena 2007. Campaña de Navidad.]

Y pasó un año más y, como siempre, se sucedieron cosas tanto extrañas (para bien o para mal) como soprendentes... también otras que mejor dejar en el pozo del olvido, o considerarlas inexistentes para bienestar interno y propio. Y si, hace algo más de un año, 2007 empezó viendo en ese número impar algo de fortuna aunque sin saber con precisión porqué. Enero comenzó con muchas conversaciones con voces del presente y el pasado, con casi todas esas voces, tejiendo todas ellas con el mismo hilo y archivando los momentos; recopilando, recordando y explicando nuevas vivencias archivadas o no. Respuestas inesperadas llevando a momentos altamente fugaces aunque no necesariamente beneficiosos. Coincidencias y frío detienen el tiempo en el reflejo del cristal de un autobús, en los acordes de una canción de Charon. Sorprendentes palabras y pensamientos increíblemente cercanos de muchas maneras. Entre recuerdos no correspondidos e ilusiones que mantienen la expectativa (justificada o injustificadamente) llega Febrero... un virus, exámenes. "Héroes Del Silencio, Zaragoza, Estadio de La Romareda", confirmado, increíble pero cierto; Charon y el destino parece de nuevo existir dentro de una especie de chistera y una mirada, destino que me lleva al Nocturna a descubrir otra perspectiva totalmente acogedora y compatible conmigo. Sigue la Entrevista Con El Vampiro, la búsqueda. Rumores... Bilbao, Metallica. Marzo comienza con la noche de los putos cajeros de Ibercaja, horas, muchas horas. Apariciones sospechosas que casi consiguen el objetivo pero no. Horas comunicando malditamente consiguen una entrada a un sueño y diez horas en Tallers otra. Exámenes, debilidades inevitables, croquetas, billete a Manchester, cartel del BLF2007. Abril... Vacaciones, Depeche Mode Live In Milán y las debilidades llevan a abrir La Herida. Rescates diversos. Momentos relativamente ociosos: assembler, guión, itu etc. Paseos supuestamente aleatorios pero intencionados buscando la otra mitad del cuadro, y todo encaja. Roger Waters, coincidencias, bocadillos y BeGood. Mayo, stress... práctica entregada y el miedo es del rara vez conocido pero el tiempo se quedará ahí detenido unos cuantos meses; 69 Eyes y vuelve la chistera días antes de la aventura manchesteriana de casi tres días. Junio, juicios finales... todo menos Señal por voluntad, todo menos Señal y parciales de EA por necesidad. Catástrofes entre medio que me llevan a una semana de libertad y tranquilidad, a algo que nunca ocurrió, a aprobar vídeo y a hacer una tortilla de patatas. Barcelona-Laredo. BLF2007=Metallica, el listón demasiado alto. Un Julio extraño, vacaciones que no comienzan casi hasta dos semanas antes de que terminen; turismos diversos, música, películas, vivencias en un lugar de Las Cárcobas y alrededores que debieron quedarse parasiempre allí y así. Agosto, transductores... el reencuentro que nunca debió suceder. Oscuridad. Septiembre, dos aprobados más. Esquivando la realidad. La tercera va la vencida y algo que me dice que me quede allí... y me quedaré. Octubre y profesora. Héroes Del Silencio: el sueño que nunca se realizaría y se realiza y Parasiempre. Conversaciones largas y reveladoras. Noviembre une la esencia de todos los incidentes desencadenantes previamente vividos en el que constituye otro nuevo y totalmente sorprendente. Palabras, kilómetros, conspiraciones, luces anaranjadas, frío, fotografias multisensoriales, música... Diciembre y no es un sueño, es real. Vacaciones, un cuatro en señal, sueños y pesadillas en papel amarillo satinado, gente simpática y no tanto y, sobre todo, muchos momentos luminosos en un "lugar" que nunca creí que existiría.